vão de encontro às montanhas
que a chuva, com uns pingos, com um toque,
abriu em fendas tamanhas.
E a estrada já mil vezes percorrida,
desvenda, em cada curva um precipício.
Em volta, as montanhas em comício,
decidem do viajante – morte ou vida?
Jatos de sol poente em plena face,
escorrem do meu rosto suavemente
como se fora sangue que chorasse
e não água e sal, como toda a gente.
Jorge Leal
Sem comentários:
Enviar um comentário